Катаюсь по Москве, за булкой хлеба еду,
На розовом пикапе сквозь серого угара реку.
Восьми полосные стремнины спешат к Кремлю,
Чтобы бутерброд маслом не упал и я спешу.
Сквозь бензиновый туман не увижу куполов,
Сквозь лавины рокот не слыхать колоколов.
На дрова пошли деревья у больших дорог,
Чтоб согреться от застоя в череде умов.