Я иду тропою, мимо сосен,
Опавших шишками- в траву,
Смотрю, у неба эта осень
Сосёт как вымя, синеву
На моём пути, рябина греет,
Своим огнём- холодный куст,
И с каждым днём душе больнее,
И каждый день, тосклив и пуст
Туман узором, ткётся в тучи
Смолою пахнет даль,
Любимый край! его я лучше
Чем в эту осень, не видал
Бреду дорогою кленовой,
Звенит от листьев- сохлый лес,
Живу, уже мечтою новой,
Под желтый цвет, любимых мест.