любите друг друга, - говорила подруга, -
жалейте, быть может, у вас завтра нет...
и стоит ль на ссоры потратить полфунта
в обертке красивых и сладких конфет.
уходят под ноги не серые будни,
а рваные в пятнах обои без стен.
комолость усилий на новые сутки
не дарят того, что дарили в обед.
я молча киваю, и очередь в банке
безмолвно глядит на инспекторский стол,
и я понимаю, что жизнь утекает
меж домом, работой, стихами долой.
а люди бегут, суетятся, страдают,
вон мимо несут два охранника медь,
стволы выпирают - контейнер зияет
бочиной, от пальцев потертый,как след.
но как оборвать зацикленность потери?
вернуться домой, прижимаясь, уснуть?
подруга уже про внучка и про двери,
про то, что тяжелый не женский наш путь...