Не знаю, с чего бы – но в эту весну,
Как лет молодых отраженье,
Вернулась любовь к перьевому письму,
К пера по бумаге скольженью.
Дорожка чернильная вслед за пером
Влажна, но тотчас высыхает,
И то, что измыслено праздным умом,
С покорной бумагой скрепляет.
Беспечная скоропись, строчек полёт –
И ставить не хочется точку,
И нет опасенья, что кто-то прочтёт
Нестрогих суждений цепочку.
Ко всем обвиненьям, друзья, я готов,
Но только – не в порче бумаги:
Использую я обороты листов
Для письменной этой отваги.
Машинопись древняя, графы таблиц,
Цыфири заумная россыпь –
Глядит на меня с потускневших страниц
Бесстрастного времени поступь.
Что значимо было, что портило кровь,
Рождало надежды мгновенья –
В весёлой игре я задействую вновь
Исторгнув из тени забвенья.
Опомнясь, взгляну на скопление слов –
И рот в удивленьи разину,
И пачку совсем уж ненужных листов
Под стол отправляю, в корзину…
Но к делу! По клаве «hp» моего
Стучу, поспевая за веком,
Не думая про эфемерность всего,
Написанного человеком.