Родившимся вновь
Посвящаю я стих,
Опрокинув голову,
В небо.
Кумиры пьют жадно болота простых
Песнопений.
Загнила крышка гроба.
Я больше не поэт!
Настало ваше время!
Не мы – богатые скопцы
И беспощадные плебеи –
Не мы!
Взъерошенное племя
Огней голодных,
Пьяных блик
Зеленеет куском родных
Молитв
В орнаменте бальзамовых историй.
Лишь только жирный постовой
Мне полуголосом осиплым вторит,
Что я – не раб.
И не рабы мы.
Мы продали конфеты.
Оркестры плачут и поют
Про жалость мокнущих в углу усталых птиц минора,
И да простят меня поклонники фольклора
Лишь тот останется, кто верит в суть игнора,
Вздора,
Фосфора,
Мажора.