В какой-то стране, далёкой и жаркой,
Где в море мчались быстрые бриги,
В старом тенистом забытом парке
Сидела девушка с толстой книгой.
Сидела на клетчатом пледе скромно,
А ветер гулял в высоченных вязах,
Мечтала о страстной любви огромной,
Такой, чтобы до смерти, как в рассказах.
Такой, чтобы сердце стучало громко,
Чтоб кто-то её целовал ладони.
А ветер играл её платья кромкой
И сыпал к ногам лепестки пиона.
В косу серебро паутин вплетая,
Нёс ей запах моря свободный, свежий,
Но молча сидела она, мечтая,
И не замечала его, как прежде,
Как много дней до этого лета,
Не слышала муки в холодных волнах,
Не слышала нежных стихов куплеты,
В которых шептал о любви огромной.
Что любит сильнее он, чем в рассказах,
Тех, что в зачитанной старой книге,
Что ради неё он сломает вязы,
Потопит на море красавцы-бриги.
Но не поняла она ветра стона,
Скатала плед, обернулась хмуро,
И ветер унёс лепестки пиона
И бросил в море, и поднял бурю.