Город не сделанных дел и растянутых свитеров.
Осень шуршит и давится нашим шепотом.
Я нашла в себе сотню искусников-мастеров,
Они строят меня, а я себя рушу с грохотом.
Я сжимаюсь в строку, в многоточие, в резкий звук,
Каждый мой позвонок – это слово, как повод равенства.
Город уснет, дорога замкнется в круг…
Я останусь в тебе, как истина, как беспамятство.