***
Мне мир открыт, но я в нём чужестранец,
И несозвучен здешним небесам.
Иных миров неведомых посланец,
Мне слышатся цветные голоса.
Размыта цель, не знаю назначенья,
Лишь краски помню все по именам,
Ищу в предметах скрытые значенья
И отражаю кистью времена.
Люблю смотреть, как облака-бродяги,
Листву цепляя, тают миражом,
Штрихами проявившись на бумаге,
Слетаются рисунками в альбом.
Я в этом поиске не ведаю дороги,
В застывших образах пришедшее храню,
И, может быть, когда-то в эпилоге
Я их предам двухмерному огню.
Пусть всё пылает выставкой пейзажной,
Где обретала в странствиях душа
Свой мир, что в зазеркалье забумажном
На кончике висел карандаша.