Бежала зима - опальная фаворитка. Цепляясь за ветки, в клочья рвалась одежда.
Терялись следы в распутице за калиткой, и пачкались вешней грязью ее надежды.
А вслед воробьи чирикали заполошно, безжалостной стайкой следом перелетая.
И кто виноват, казалось бы - в чем оплошность? Буквально недавно лед, как стена литая,
Стоял на озерах, ветер писал портреты бесстрастных сугробов, маршалов белых конниц
Стремительных вихрей - в атлас и шелк одетых. И верилось - вечно их будут и чтить и помнить.
Но как коротка та память!
Две-три недели - знамёна сменив, зелеными кисеями
Укрылись леса. Того ли они хотели - цветов и травы?
... Змеящимися ручьями
Она убегала, прячась, как мелкий жулик - раз небо уже готовило плеть и клетку...
... Но солнце стирало слезы с ее сосулек и тихо шептало:"Ты возвратишься, детка..."