Без жизни не бывает смерти.
Кто не родился - не умрёт.
И это точно, уж поверьте,
И совершенно знает Тот.
Из триллионов не рождённых
Счастливый только вам билет,
И только вашим изумлённым
Глазам дано увидеть свет!
Какого чёрта, мертвецы,
Тому не рады, что живёте?
Едва родившись, подлецы,
Уже боитесь, что умрёте?
Понапридумали богов
И ладно бы ещё творящих,
Но ваш-то вовсе не таков
Он, как и вы, из говорящих.
Он-то всего и сотворил -
Вино с воды. Ума не надо.
Он, может, самогон варил,
А вы всё хлещете и рады.
А нет бы радоваться дню
И небу с птицами в полёте!
Трухлявому, быть может, пню,
Что он уже, а вы живёте.
Что в небелковые структуры
Какой-нибудь тупой скалы
Не заперты навеки сдуру.
Что вы не так уж и малы,
Как суслик, например, и в норке
Вы не ютитесь, чтобы жрать
На эволюции задворках,
Да размножаться, вашу мать!
Ещё и сердитесь на Тота
За несколько каких-то слов,
Проникнутых простой заботой
О здравии больных голов.