Тот город мне не ведомый доселе,
Но так уж вьевшийся в рассказах,
Те, что на ночь слушал я в постеле,
В отца прекрасных пересказах,
Когда-то будучи он воином советским,
Всю ощутил его пленительную тягу,
И снам моим наивно-ярким, детским,
Всю передал его историю, как сагу.
Его топтали властолюбивые чины,
Маршем поступков непристойных,
Топить пытаясь во грехе войны,
И омуте ублюдков недостойных.
Сейчас же будучи вдали от детства,
Я как романтик все ж неисправим,
Занимаю в самолете бизнес место,
И путь держу я наконец-то на Берлин.