(******)
Растворяется скоропись поздней весны,
расползаясь чернильною плёнкой на лужах.
Подотчётные птицы чирикая кружат
над неправильным планом тропинок лесных.
Бузотёр, выпивоха – стареющий май
мне прилепит на лоб круглобокий полтинник,
что пока ещё кажется ношей посильной –
как копейку к копейке впотьмах не считай.
И покамест резьба подмосковной листвы
греет липкую кожицу на солнцепёке,
а от бывших проталин лишь след неглубокий,
я ещё погуляю вдоль речек кривых.
Будет, будет; – жара или правильный гром?
Всё едино,.. приму, словно средство от боли
за грудиной, где я может быть и дострою
свой, пускай неказистый, прожиточный дом.