***

Как похоже на осень, на третий звонок перед первым
актом Белого снега из пьесы Нелётной погоды;
в этой жизни у моря, где даже трава и деревья
знают соль на корнях, я привык к перегибам природы.

Сколько медленных дней на дома нападает сутулость,
трубам трудно стоять под прямым попаданием дождей.
в лужах наши шаги, словно эх-хо  от клавиатуры,
размножают мгновенные всплески по серой воде.

Так и будет, покуда весна не истратит все капли
мне на крылья плаща, когда я прохожу ниже неба,
по озябшему парку, в котором укрыться от капель
вдруг возьмет под крыло меня спящий дюралевый лебедь.

А за тюлем тумана и красному солнцу непросто,
лишь девятое чувство способно поймать не дыша,
Как от Дикого Веста до самого Дальнего Оста,
изменяя меня, колесит его огненный шар.