Я не умею писать о войне...
Просто в сердце скорбь, в горле - ком.
Так бывает всегда по весне,
Перед этим праздничным днем.
У меня дед один погиб,
Без руки вернулся другой,
В моей памяти есть изгиб,
Где хранится об этом боль.
Столько жизней война унесла...
Что еще говорить...не знаю...
Я хочу, чтоб по ним цвела
Вся земля девятого мая.