Весна – что кошка… нагулялась. Доволен взгляд ее зеленый.
Переболела непогодой, остепенив дождями страсть.
Мурлычет в солнечной истоме, лаская негой полусонной.
К утру облизанные травы в жемчужном свете мелких страз.
Легко и весело рождает от счастья каждый день по чуду.
Играет ветром, будто лапой, с пушистым облаком листвы.
Но клипсы белые акаций, духами дерево окутав
и сняв накал аплодисментов, теряют градус высоты.
А поседевший одуванчик уже покорно ждет кончины.
Зарифмовав печаль и радость в парадоксальном буриме,
весна летящими шагами покрыла больше половины
на жизнь отпущенных мгновений, забыв признание в письме:
«Я вас любила... как умею.
Из лучших самых побуждений
дарила радость и надежды… Душой открыта и честна.
Простите, если что не вышло… и дни заметных охлаждений.
А вы меня не забывайте.
Я – ваша.
Бывшая Весна…»