Я – не поэт, а рифмоплет,
Но ничего дурного нет,
Что иногда душа поет
И я, как плохонький поэт,
Слагая рифмы и слова,
Пишу особенный дневник,
Где, словно сорная трава,
Растут наметки рифмокниг.
Он полон мыслей и идей,
И недописанных страниц,
Он существует для людей,
Но ждет свой час в глуши темниц,
Упорно, медленно растет,
Вопрос содержит и ответ,
Цветами редкими цветет
И, может быть, увидит свет.