Мой дед не многословен в рассказах о войне,
Он часто хмурил брови, рассказывая мне.
О том, что жизнь солдата хрупка как первый лёд,
И чтобы выжить надо идти всегда вперёд.
Под вражеские пули, сжимая страх в кулак
О том, как грудью гнули штыки любых атак.
О том, как перед боем молитвой гнали смерть,
Чтоб в небо голубое ещё раз посмотреть.
Дед замолкал, чтоб спрятать дрожание своих губ,
А я тогда, ребята, был слишком мал и глуп,
Чтоб знать какие страхи, мой дед в душе таил
Когда его рубахи солдатские носил.
Увы, их сохранила лишь память детских лет,
Ведь в них бурлила сила, в них воевал мой дед.
В них каждая атака, в них будущая жизнь
Дед выпивал и плакал, шепча: « Давай ложись».
И я с высокой печки смотрел ему в глаза
А тусклый свет от свечки мерцал в его слезах.
Я засыпал, мне снились ребята со двора
Мы весело резвились, война для нас – игра.
Игра в одни ворота с разрывом на обед,
Но в нас кипело что-то, о чем молчал мой дед.
А он молчал о многом, и блеск его наград
Таил в себе тревогу с названием «ШРАФБАТ».
Мой дед - боец штрафбата, за то, что натворил
По юности когда-то, всё кровью окупил.
08 мая 2013 г.