Из детства родом я, не из войны...
земля с годами раны зализала.
Не видела я голода и тьмы,
а деда, не увидев, потеряла.
Но буду помнить я всегда письмо,
а значит это для меня немало,
Прочитанное сотни раз оно,
незримой нитью с дедом нас связало.
Мой дед писал письмо с передовой,
он видел, как земля вокруг горела
И знал, что не воротится весной,
туда, где призывался в сорок первом.
Туда, где не спеша течёт Алей,
а яр над речкой, красный от заката.
Весной в цвету черёмуха, сирень
и воздух там ядрёно-ароматный.
Не видеть больше всполохи зарниц,
и как весною рожь на поле всходит
Он больше не услышит пенья птиц,
хотя зима была и на исходе...
Но шла война... От крови таял снег
и корчилась земля от страшной боли.
В своём письме прощался с нами дед...
стеной стояли в том бою герои.
И насмерть отбивались от врага,
ведь отступать солдатам не пристало.
Осталась недописанной строка…
но выполнен приказ был генерала.
-----------------
Из детства родом я. Не из войны.
Как на дыбы земля вставала я не знаю...
Но как близка мне боль моей страны!
В груди застряла, словно пуля разрывная.
------------------
посвящается моему деду, Михаилу Сидоровичу