И мысли бывают курчавы,
не только берёзы в лесу,
а вёсны похожи на саван,
а слёзы на Божью росу!
Рвануло, убило, хлестнуло
великою силой огня!..
В почётном стою карауле
и смерть обтекает меня.
Не нужен ей долгоживущий,
он сам снизойдёт до нея,
готовя заранее сущность --
предсмертную пару белья;
а тот, не познавший ни бровки,
ни центра отпущенных дней,
беспечней, чем джин в упаковке --
бери, сколько хочешь, и пей!
А мысли бывают неспешны,
а могут стрелой пронестись...
Я снова клепаю скворешник
для чёрных пронзительных птиц.
И, как утверждают поэты,
познавшие всё на веку --
ни время не властно над этим,
ни гром, оборвавший строку!