Розами Христа меня не ошарашивай,
Тень, так мало значащая,
В гомерическом сегодняшнем
и завтрашнем, ничего не значащим.
От бескрылого кузнечика и голосящего сверчка
Мир корячится.
Миллиарды всяческих крестов -
от простого смертного.
Каждый в муках умирал. За что?
За сознанье экстро-или- интро-вертное.
Мукосеятель готовил решето
для любого радужно-бессмертного!
Вся Россия в ломанных крестах.
И не надо мне о человечности!
Каждый третий шёл долиной роз Христа.
Каждый третий русский стоил вечности.
Каждый лик достоин был холста
Врубеля?
Да нет, простой беспечности,
веры, возведённой в пьедестал...
Что, кузнечик мой, сверчок, скукошились?
Нам Долина Роз не по нутру?
Мы в кокошниках легонько заполошились.
Нам - что крест, что стёртые кокошники.
Что какое-нибудь просто: "Точка.ру!"