Скажи, о чём поёт скворец?
Да не о том, что он творец!
Отец из старого ларца
Скроил домишко для скворца,
А для скворца ларец – дворец,
Об этом и поёт скворец!
Сам Бог-Отец велел скворцам
Быть благодарными отцам…
* * *
Коль нет греховности конца,
Не претендуй на роль Отца –
Приличней зваться подлецом
С таким осёдланным лицом.
* * *
Художники сиры, им надо немного –
Малюя арбатских задворок полотна,
И левой и правой шагая не в ногу,
Быть битым, небритым, бухим и голодным.
Поэты скандальны и нравом не строги,
Но тяга к прекрасному есть у поэтов -
Нетленно написать скабрёзные строки
На мраморных стенах кремлёвских клозетов.
* * *
Землицу-то ныне прибрали к рукам
Плуты и прохвосты,
Не грех бы и отмежевать мужикам –
Хотя б под погосты!
* * *
Горе нашему Мирону
(он на Припяти живёт) –
Так, миронова ворона
Песен больше не поёт…
И опять Мирону горе,
Нет житья ни там, ни тут,
Черно-бЫль на Карском море -
В море бухнули мазут!
* * *
Раскомаринский комаринский мужик
На печи своей нетопленной лежит.
Он лежит, тужит, гадает, ворожит:
Кто сгубил страну – татарин или жид?!
* * *
Смысел жызъни
в пиристанофке мебили...
* * *
Ни хрена не смысля в политике
И, тем более, в экономике,
Завели в тупик – паралитики,
А сменили их – параноики...
* * *