Вот день Победы. Их всё меньше,
прошедших тяготы войны.
Старушка собралась как прежде-
груз орденов и взлёт весны.
Прослушав речи, обещанья,
Пошла с понурой головой,
Неся в душе воспоминанья,
Стесняясь, к кухне полевой.
Рукой дрожащей тянет миску
Пусть каша, пусть глоток вина.
Она помянет всех, кто близко
был с ней, когда была война.
Не тут-то было. "Где ваш пропуск?
Нет, не положено, пардон.
Для поминанья нужен допуск.
Вас в списках нет. Таков закон…"
Пожалуй, здесь поставлю точку.
К чему слова, к чему слеза...
Как ложка дёгтя портит бочку,
Так мёд речей, что пыль в глаза.
P.S. Событие имело место быть.