Листая жёлтые страницы
Почивших классиков строки,
Хочу я зависти напиться,
Чтоб выблевать свои стихи.
За гробом гении Парижа
Ведут со мной метафор бой,
Так предначертано Всевышним:
Они мой верный перегной -
Основа рифмоплодородья
И планка с уровнем идей,
И я, лирический Мавроди,
На пирамиде из теней,
Я тот, кому они служили,
Того не зная наперёд.
Я тот, кто вынул их из пыли.
Я тот, кто их назад вернёт.
Я потребляю вновь по кругу
Глаза и кудри их подруг,
Чтоб перелить в чернила скуку
И стать на час поэтом вдруг.