Ох, Оля,
Стихи не рождаются,
они пишутся болью.
Они пишутся
кровью С Е Р Д Ц А,
от которого некуда деться.
И криком родовых мук,
вдруг,
выплёскиваются на бумагу.
Иногда,
будто пьяной брагой,
они туманят мысли,
что внутри повисли
и никак не сорвутся
с веток Памяти.
Знаете ли,
не всегда их приносит Пегас,
что оседлан Музой.
И под плавные блюзы
превращается в ноль
окруженье.
Остаются лишь боль и лишенья,
что в кровь избивают
уж разбитое сердце поэта.
Только часто молчит он об этом.
Боль и радость чужие
близки ему больше.
И поэтому дольше,
а часто в другом измерении
проживают стихотворения,
те, что стон, те, что смех,
для всех.
А поэт?
Часто в прошлом,уж минул век,
Нет поэта и нету вех…