Встреча
Ещё я здесь, а уж полынь прощанья...
и помертвел сребролюбивый лох.
Зачем он так? Неужто в назиданье,
что ВЕК не сдюжил, не сумел, не смог?
Что вдребезги, как чаша из фарфора,
отменное изделье умных рук?
Мы выпали, ослепнув, из фавора;
и зреет - за смятением - испуг.
Час испытанья близится к Тавриде,
полощут близко языки вражды.
Опять гореть?.. Так нужно по планиде?
Устал народ. Такое - коежды?!
Ещё мы здесь... Но забывают люди
того, кто так очеловечить мог
остатки пиршества на великанском блюде,
страну дремотную, как высохший пирог.
Скучает камень по стихам сандалий,
по мерным рифмам загорелых ног,
по пиршеству софийский возлетаний
там, наверху... от коих
то ль дымок,
то ль мрежа невесомая витает
и сколько-то сопровождает вас...
- Неужто сам ПОЭТ не отпускает?
Какая честь! Какой сакральный час!
31 августа 2003
(спускаясь по горе Волошина)