Он давно не писал ей,
и Она давно уже не доставала дрожащей рукой из почтового ящика его пИсьма….
А за окном была осень,
и ветер гонял по тротуару желтые, разноцветно-шуршащие листья……
Он писал ей о горячей любви,
и Она трепетно вспоминала его сумбурные, но такие теплые и нежные слова….
А ветер качал почти нагие ветви берез,
и Ей слышались в их грустном скрипе далёкие соборные колокола….
Она понимала уже,
что Он ее не любил, что это была всего лишь красивая, но такая жестокая игра….
А по темному ночному окну
ползли гибкими змеями капли холодного, уставшего в одиночестве осеннем, дождя….
Она тихо баюкала сердце,
стараясь унять его тревожный, зовущий в черную бездну ритм…
А за окном мелькала тень мотылька,
и печальное небо ждало чистых и добрых молитв…..
Она оделась и вышла,
закутавшись в шаль, что стала ее безумной судьбой…
И дождь Ее принял в объятия,
гладил ласково, чуть тела касаясь и щек, стараясь унять ее боль….