вступительное слово к
книге бро-го урания
которую я кому-то подарил
Ветер задувает в правое ухо, слева -
на прогон Невы, по-над ней - Минерва
в зарослях ресниц. Петропавловский шпиль
точится из темечка. И холодно не столько
телу, сколько в мозгу становится вольно.
И вся поперечность переплывает в штиль.
Только ворона никак не может угомониться.
Ты сказал её нет и ей просто снится,
что липа стряслась после пушечного хлопка.
Часы проигрывают без четверти семь или восемь.
Листья падают в пуританскую физику осень,
но Балтика по-прежнему в летние облака
заштопана ветром, как гомеровская футболка.
И не было бы во всём этом никакого толка,
если бы не сидел здесь невидимый ты,
нуждающийся в общежитии, обводящий взглядом
простывшие валуны, что дышали рядом
с этой книгой стихов светящей уже звезды.