Это было лет тридцать тому назад.
Любознательный мальчик, дрожа от волнения,
наблюдал за окном звездопад
и шептал в темноту с вожделением:
- Я мечтаю, как птица летать,
презирая Земли тяготение,
а ещё бы уметь рисовать.
Звёзды, дайте мне эти умения!
И галактики вмиг ожили,
засияли тысячи молний,
миллиарды тонн звёздной пыли
пронеслись по пустыне безмолвной.
Исполинские шестерни вдруг,
раскалились от бешеной скорости.
Никогда не проси, мой друг,
Ты у Космоса невесомости.
Сумасшедший Художник вошёл,
из угла, в темноту погруженного,
опустился бесшумно на пол.
Кисти рук и лицо- прокаженного.
Чуть помедлив, глаза открыл.
Нет зрачков, только яблоки белые!
- Ты не много ль хочешь?- спросил,
и от ужаса окаменел я.
- Научить летать - пустяки.
Проще нет для меня задачи,
но полотна твоей руки?
Не рождён ты художником, мальчик.
Так ли было? Со мной, не со мной?
Тысяча лет пронеслась, что ли...
В пальцах шприц. Протыкая иглой
синюю вену, не чувствую боли.
Это счастье - мечта сбылась,
над землёй я парю, как птица.
Безгранично велик мой экстаз,
с ним ничто не посмеет сравниться.
Я лечу, и на всё плевать.
Поднимаются крыльями руки,
а Безумный Художник опять
мне рисует волшебные глюки.