........................................тем, кто танцует московское танго
Если привыкнуть, это совсем не трудно —
существовать непрерывно в одном будне.
Конечно, не так весело, как в «Дне сурка»,
но и не так тоскливо, как в «Зеркале для героя» —
где-то между натянутостью верёвки и зажатостью курка.
Случилось само собою:
вдруг стало пусто — всё сожжено,
лишь закопченные стены и дно.
Ранее здесь бушевал сгусток огня. Шаровая молния,
брошенная кем-то в колодец, подняла жара волны, и я
потонула в этом пламени,
если вы этого ни разу не испытали сами — не
делайте даже вид, что вам понятны мои слова.
Можно ли быть счастливой, когда тебя рубят на дрова?
Когда искрой твоих заблуждений
растапливают домашний очаг,
а сокровенные мечты, сгорая, отбрасывают тени
на лица набежавших на свет и тепло зевак,
когда на раскалённых углях страсти жарят твою плоть,
чтобы затем хватать руками и — в рот, языками чесать и зубами молоть.
А где же любовь? Остывшей золой её выгребают из печки
и в ведро: «Отстань, ненасытная! Ты как сучка в течке.
Из-за тебя чуть не порвал уздечку…»
Веры нет, ****ство переживает ренессанс —
это у мира появился ещё один шанс