Игорю Царёву
Осень. Последние листья рыжеют.
Модно лесочек окрасится.
Лист опадающий врезался в шею:
вербный, кленовый - без разницы...
Там, где недавно тропинки ветвились, -
грязи нежирная кашица.
Сбоку - забытый и брошенный "виллис".
Я - это ты или кажется.
Лес опустел...Я его не дослушал.
Зря я сюда заворачивал.
Снова попалась глубокая
лужа -
хочется выпить горячего.
Я огибаю из листьев могилы:
лес - как бюро похоронное.
Спит под берёзой бутылка" текилы" -
были в лесу посторонние.
Осенью дождь отдаёт невезеньем,
в дождик печаль откровеннее.
Я ухожу, пропитавшись осенним,
в дом унося единение.
Вот и в квартире окошко закрылось.
К свету растут расстояния.
Осень - не просто окраска и сырость,
Осень - всегда состояние.
Чувство - как будто я еду с вокзала,
словно машина обрызгала.
Кажется, снова кого-то не стало -
чем-то родного и близкого.
Кажется, вновь обманула надежда,
вновь ухмыляется матово.
И неспроста тяжелее
одежда -
впору всю душу заматывать.