* * *
Звенящею арфою бабьего лета
Сползает заря на пригорок прогретый.
И, кажется мне, что не в озеро вовсе, -
В разбитое зеркало смотрится осень.
С берёзами шепчутся ивы и клёны,
И трогает ветер их листья и кроны.
И плещутся волны, и чайки, и лодки,
Но лишь пароходик, упрямый и ходкий,
Спешит одержимый в иные пределы...
Когда новый путь он ещё обозначит,
А пристань о нём уже завтра заплачет.
И девушка в белом...