Публикация в литературном альманахе писателей Иваново «ОТКРОВЕНИЕ»
(издание Ивановского отделения Союза писателей России.)
Рубрика: У нас в гостях
«Дружеский визит» на страницы «Откровения» питерского поэта Виктора Тихомирова-Тихвинского можно назвать ответным. Несколько месяцев назад по его – главного редактора журнала «Русский писатель» – инициативе в санкт-петербургском литературно-художественном журнале «БЕГ» была опубликована большая подборка стихов ивановских авторов. Ждет публикации в городе на Неве и поэтическая ретроспектива, представляющая читателю творческое наследие поэтов-ивановцев, которых уже нет с нами, – она также подготовлена благодаря доброму участию нашего коллеги.
Имя самого Виктора Тихомирова-Тихвинского хорошо известно многим ценителям поэзии в России и за рубежом. Он автор 14 книг прозы и поэзии, член Канадского отделения Международной ассоциации писателей и публицистов, кавалер Золотой Пушкинской медали «За сохранение традиций в русской литературе», председатель жюри Российского литературного конкурса имени Вячеслава Кузнецова.
Надеемся, что с легкой руки Виктора творческий обмен публикациями между нашим альманахом и изданиями в других регионах страны станет постоянным.
Виктор Соколов, редактор-составитель альманаха "Откровение", г.Иваново.
Виктор ТИХОМИРОВ-ТИХВИНСКИЙ
УМИРАЮЩИЙ АНГЕЛ
Вхожу, как вражеский лазутчик,
В любимый город.
А вдали
Друг дружку лбами метят тучи
На стыке неба и земли.
Как будто огненные корни,
Пронзая тучи на лету,
Летят по небу крики молний
И рвут на клочья темноту.
И кто поверит, кто узнает
Про то, что там бунтует смерть?
Какой-то ангел умирает,
Да всё не может умереть...
НЕ ШУТИТЕ О ПЕЧАЛЬНОМ
Не шутите о печальном
В час, когда печаль грызёт.
В ресторане привокзальном
Я напьюсь, коль повезёт.
И тогда тоску-кручину
Прогоню и плюну вслед...
Бед своих ищу причину,
А причины вовсе нет.
Я один у колокольни
Постою и покурю,
А потом, сложив ладони,
Крикну:«Здравствуй!» звонарю.
И над Тихвинкой-рекою
Вдоль туманных берегов
Поплывёт вслед за волною
Перепев колоколов…
ПЛАЧ О ЛЕНИНГРАДЕ
Много дней чего-то ради
Не во сне, а наяву
Плачу я о Ленинграде:
Нет его. А я – живу.
Проводив эпоху,
Время
Я в душе теперь храню,
Наслаждаясь связью с теми,
Кто давно уже в раю.
Здесь стихов моих обитель,
Потому я слышать рад,
Как шумит крылами Питер,
Превращаясь в Ленинград!
* * *
В бедности живу, но не в печали...
Возразить ли собственной судьбе?
Я покину этот мир едва ли –
Всё здесь мне вещает о тебе.
Тучами, как серыми холстами,
Небеса прикрылись, а вдали,
Там, над петербургскими мостами,
Сбившись в стаю, кружат журавли.
Я теперь синоптикам не верю
И в плену неистовых дождей
Не пойму, через какие двери
Ты ушла из памяти моей?
ЛОСЬ
Словно краб, ползёт обида.
Дуну, плюну, разотру…
Не по мне ли панихида
Листьев жёлтых на ветру?
Дока я в любом вопросе,
Что касаемо любви…
Но смогу ль писать о лосе,
Коли лось лежит в крови?
Шелестят вокруг берёзы
Для него в последний раз,
И текут живые слёзы
На траву
из мёртвых глаз.
РУССКАЯ ПОЭЗИЯ
Поэзия русская, кожа да кости,
К поэту пришла как-то вечером
в гости.
Стихов, вместо хлеба она попросила.
Три строчки прочла.
И всю ночь голосила.
* * *
Я понимаю, что уйти непросто
От той земли, где места нет тебе,
Где за оградой сельского погоста
Играет дед на старенькой трубе.
Когда-нибудь в пылу душевной схватки
С самим собою, буду ль утверждать,
Что эта жизнь – игра с любимой в прятки,
Где мне себя приходится искать.
Вот так который год и существую,
Живу один, как будто бы в дыму…
Зачем себе я выбрал жизнь такую?
Зачем спустился с неба?
Не пойму!
У НЕЁ ДУША СМЕЁТСЯ
Л. Г.
День, как день. В душе разруха.
С громом-молнией в руке
Бродит взад-вперёд старуха
В ярко рыжем парике.
Перед нею на колени
Упаду! Не прогневи!
Я, болот красавских гений,
Как в наградах, весь – в крови!
У меня цветами – раны,
И, опухнув от цветов,
Уезжаю в графоманы
С чемоданами стихов.
Уезжаю я, и вижу:
У деревни на краю
Поэтесса с чёлкой рыжей
Смотрит в сторону мою.
Плюнет, стукнет,
ввысь взовьётся,
Графоманом обзовёт.
У неё душа смеётся.
У неё душа поёт.
У меня же всё иначе!
Под воздействием страстей
Не болит душа, не плачет,
Только вот тоскливо ей.
БЕЗДНА
Ночью небо словно бездна,
До луны не дошагать.
Вновь меня учёный бездарь
Учит как стихи писать.
У него – изданий груда,
Связи ценные…
А я
Словно грязная посуда
На осколках бытия.
Я ведь тоже…
Я умею
Строить праздник иногда.
Рассержусь. Осколки склею –
Вот и встретимся тогда!
* * *
В моё сознанье снова дует ветер,
Под шум его рождаются стихи…
Я выпал из прошедшего столетья,
Оставив там награды и грехи.
Хватает нынче новых ощущений,
Любви и страсти в час, когда уже
Перед тобой я рухнул на колени
В очередном любовном вираже.
Мои стихи твоих похвал не стоят,
И потому лишь слушай да молчи!
Под Питером тюрьму таджики строят –
Кладут ряда в четыре кирпичи.
А рядом луг и травы обречённо
Себя готовят к близкому концу.
И одуванчик, словно заключённый,
Стоит в тоске на будущем плацу.
МОНЕТА НА СЧАСТЬЕ
Вроде бы дождь и ненастье,
Но заалела заря.
Кинул монету на счастье.
Но оказалось, что зря.
Возле разбитой церквушки
В силу привычки своей
Крестятся дружно старушки
Молча на груду камней.
Тихвин – как будто Всевышний
Прочно стоит надо мной.
Здесь я с рождения нищий.
Здесь я живу неживой.
Мыслить поэту непросто
В этом священном раю.
Ветер святого погоста
В сторону дует мою...
Видно, включили «зелёный»!
В Тихвине, в царстве берёз,
Даже крик здешней вороны
Душу волнуют до слёз.
* * *
Жить с тобой невыносимо,
Невозможно быть с тобой.
Прошепчу родное имя
И поплачу над судьбой.
Разговор о постоянстве
Не веду. К чему печаль?
Я любовь ищу в пространстве,
И себя мне очень жаль.
Смотришь ты, в глазах печали,
Ждёшь чего-то, не пойму…
И кричишь, пугая дали:
«Как живётся одному?»
* * *
Месяц, с неба к нам упавший,
Что-то ищет в наших окнах...
Словно в рот воды набравший,
Молча он блестит на стёклах.
Силуэт в окне. Гадаешь.
Принца ждёшь. Ломаешь спички.
И от принца запираешь
В доме двери. По привычке.
ТОСЯ
За окном топталась осень.
Жизнь бурлила, как в кино.
Из седьмого класса Тося –
Я любил её давно.
Целый день листва рыдала
На деревьях тут и там…
Да беззвучно опадала
Каждый день к моим ногам.
Словно осень на рассвете,
Тося вдаль ушла, в рассвет,
И бросал голодный ветер
Крохи солнца ей вослед.
МАТЬ
Этих злачных мест смотритель,
Жду – чего?
Не знаю сам!
За горой – моя обитель,
И меня заждались там.
Но дежурных слов не надо
Говорить… К чему слова?
Мать любому жесту рада,
Углядев меня едва.
Прочь сомненья! Прочь заботы!
Час настанет, в шуме дня
Спросит мать однажды:
«Кто ты?» –
Не узнав во мне меня…
ДУША МОЯ
…Если бы Дантес не выстрелил
первым, то Пушкин (меткий стрелок)
уложил бы его, как куропатку…
Из Интернета
Душа моя, мой собственный палач,
В тени которой – сумрачные лица.
Какой-то целью смутной озадачь,
И я уйду, чтоб цели той добиться!
Перед тобой я словно на духу
Веду беседы робкие и плачу…
Зачем молоть словесную труху,
Ведь для тебя я ничего не значу.
Душа моя, тебе ли надо знать
Сейчас всю правду-матушку про это?
Коль дашь мне ствол, заставишь убивать –
Я всё равно не выстрелю в поэта!
У РАЗВАЛИН ХРАМА
В мир с печальными глазами,
Как с небес, с крыльца сойду.
Зацвела крапива в храме,
Словно яблоня в саду.
Зацвела… Гостям на диво.
И вот так который год.
В полный рост стоит крапива,
Как в былые дни народ.
И ни взглядом, и ни жестом
Храм от бед не защитить.
Заросло святое место –
Людям некуда ступить.
Как тут быть?
В стране разруха,
И меня трясёт озноб,
Когда местная старуха
На крапиву крестит лоб.
ЦАРСТВО КОЛОКОЛЕН
Какой там спор…
Я всем давно доволен!
И эти разговоры ни к чему…
Приеду в Тихвин, в царство колоколен,
И монастырь у речки обниму.
Я окунусь в рассветы и закаты
В неведомой доселе мне игре…
Колокола – они ли виноваты
В том, что живут по воле звонарей?
Они и мне горячий пыл остудят,
Пролившись в небо, как бывало встарь.
Настанет час, поймут другие люди,
Что я такой же тихвинский бунтарь!
Мне эти строки вовсе не обуза,
Ведь иногда, забросив все дела,
Стою один у Тихвинского шлюза
И слушаю, как плачут купола!
* * *
Через чащу потрясений
Пробираюсь в быт чужой,
То ль дурак, а то ли гений –
Два червонца за душой!
Всё пропил. Остались крохи.
Их для счастья берегу.
А душа (сплошные вздохи)
Ждёт чудес на берегу
Этой жизни, что досталась
Мне за прошлые грехи...
...Жизнь моя, страданий малость.
Остальное всё – стихи.