Стою опять, смотрю с балкона я.
Передо мной картина пишется моя.
Недалеко от дома, грязные просторы.
В домах богатых - огромные затворы.
Вот раскуроченная дорога, вырыта, изрыта.
Свалка мусорная рядом, старые корыта.
Вот старушечка идет, немощна, худая.
Тачку тяжело ведёт, глубоко вздыхая.
К свалке близко подошла, медленно и чинно.
Что-то старчески скребла в поисках почина.
Кто тебя привёл сюда, старая больная?
Неужели есть нужда? –«Да! Ещё какая!»
Уж когда придёт нужда, чёрная и злая,
к стенке так припрёт она, свалка станет раем.
Вот Россия, вот она, грязные просторы.
Раскуроченная вся, старые заборы.
Свалка мусорная, как скатерть самобранка.
Здесь найдёт себе простак хлеб или баранку.
Кто Россию доконал, кто её унизил?
Кто бомжатники создал, да людей принизил.
Кто поможет вознести Родину высоко?
Буду я её любить, хоть она в пороках.
Нам бы взвыть от боли сей к Господу Иисусу.
Нам бы научить людей Божьему ресурсу.
Вот тогда тряхнёт себя Родина-Россия.
Вся накопленная блажь, как вода с гусыни.
2009г.