Мои стихи не блажь и далеко не средство,
пишу не скуки ради,
а оттого, что Боль
с Любовью по соседству
вмещаются в тетради
так, словно дружат с детства
и ладят меж собой...
Кто не поймет меня - того не осуждаю,
пишу на тройку с плюсом,
зато в стихах не вру,
не хладно рассуждаю,
а с учащенным пульсом
я снова проживаю
все то, что не верну...
Из сердца на листок стекает криво строчка,
похоже, я лишь писарь
измученной души..,
с пометкой 'очень срочно'
ложатся мысли в список
и будят среди ночи,
и молят - напиши...
Рождаются слова строка за строчкой кряду,
как будто кто-то мудро
нашептывает слог...,
и Нежность с Грустью рядом
встречают это утро
Цветаевским обрядом
витиеватых строк...
Попробуйте кричать с изяществом от боли!
Да так, чтоб было в рифму,
да так, чтоб было в такт.
Писать стихи в неволе -
что кораблю на рифы,
как будто добровольный
суицидальный акт. . .
13.05.2013
В-ск