Не ровня я тебе, но знаю, счастье было,
да кровью изошло в агонии обид
и ты ушла, мой друг, забыв про святость тыла,
искать свою судьбу... Плаксиво теребит
осенний дождь листву, мелодию сплетает
из вечного «прощай» и ветхого «прости»,
но где-то в глубине живет, не умирает
и будет много лет и мучить, и расти
стальною сединой, усталостью, молчаньем,
ночною маетой, каминной трескотней,
остывшим на столе смородиновым чаем
с печеньем курабье и томиком Готье...
Проглянет солнца луч, очнусь от дремы тяжкой,
заноет сердце вновь тоскою о тепле.
Не мне тебя судить, меж псиной и бродяжкой
дай срок, улягусь спать, как равный на земле.