Путь проложили мне сгоряча
Из обожженного кирпича,
Неповторимо алый,
Будто для саксов-англо.
Будто в тупик ходока ведёт,
Небезопасен, совсем как лёд
Колок, шершав, изменчив,
Он не для манекенщиц,
Он не для бешеного скачка,
Он не для острого каблучка
Цвета английской розы
(Рифма ему – артроз) и
Режет оттенком глаза – терпи,
Морда (лицо) не тебя, кирпич,
Просит, посланца с крыши.
Сетует: кто здесь рыжий?
Сброшен судьбой – заводской трубой,
Но не подцеплен, как мяч ногой,
Мелок, совсем как гравий.
Только на цвет – кровавей.
Этот в огне закалённый путь
Руслом реки обернётся – пусть.
Бродом пройдёт в болоте,
В принципе я не против.