Мы все - пространство, между полюсами,
Нагрев металла, в кузнечном бою,
Свою структуру, мы ваяем сами,
И сами точим, бритвенность свою.
С горнила страсти, в омут отчуждения,
Нас перекладывают глупые поступки,
Одни становятся крепки, на удивление,
Другие, мягкотелы, либо – хрупки.
И в технологиях природного процесса,
В изысках творческих, неведомой нам силы,
Выходят в этот мир, как из под пресса,
Злодеи, умницы, повесы, и дебилы.