На ужин каждый день единственное блюдо –
Из тишины и стен. Шагают за окном,
Смеются за окном. И я, наверно, буду,
И я, наверно, стану кому-то светлым сном.
Бросаю в унитаз часть прошлого окурком.
Бросаю и жалею, ведь это – часть меня.
Ведь это – часть того, что было полудурком,
Блюющим на асфальт по истеченье дня.
Зима сожрет дома. Зима сожрет дороги.
Зиме всегда все по хер, с нее нельзя спросить.
Окоченеют руки. Окоченеют ноги.
И некуда идти. И некого любить.
Тоска берет за член. Тоска не ела вишни.
Но знаю, так до бл-дства – всего лишь семь шагов.
Всего лишь семь шагов. Восьмой, конечно, лишний.
Восьмой – что бег на месте. Восьмой – без дураков.
И так – за кругом круг. И так – за стаей стая
Летящих мимо глаз неистовых минут.
Я – грешен, я – чудак, вот и дошел до края,
Но не дошел до рая, увидев белый флаг.
Сожгу остатки фраз на ужине прощальном.
Зачем такой мне ужин – из тишины и стен?
Вчера я видел смерть. Она была печальна.
Ее лишили жизни, ничто не дав взамен.