Была война. Шёл сорок первый год.
И добровольцем дед ушёл на фронт.
Был ранен и контужен. Но живой
В конце войны вернулся он домой.
Не многим выпал тот счастливый жребий:
Увидеть дом. Семью обнять.
Солдаты, миллионным счётом
В сырой земле остались вы лежать…
Хотя сейчас не сорок первый год,
Но в мире всё равно война идёт.
И также провожает сына мать,
Надеясь скоро вновь его обнять…