О стихах что сказать? Они сами любят свободу и особо их классифицировать и рассматривать пристально бессмысленно. В один прекрасный день созревает то, чего не было ранее.… И дело не в кропотливом труде или во внезапном озарении, а просто автор превращается в фотоаппарат. В нём что-то щёлкает и появляется кадр. И никто не расскажет, каким образом сие происходит. Конечно, труд необходим, вдохновение желательно.… Но мне кажется здесь что-то с сердцем,- будто оно обретает новую (истинную) родину. И знает, как назвать по имени дарованное.
Стихи нельзя перевести на прозу. Получится либо сложная галиматья, либо простенькая чепуха. Рождение стиха можно сравнить с проявлением света. Пасмурный день, и вдруг - солнце. И теже самые предметы видятся иначе. Как объяснить разницу? Её можно только изобразить. Кто любит, для того все двери открыты. Доверяя собственной душе и имея высокие ориентиры (Вера) мы прокладываем путь. Пиши, пиит, больше, обрабатывай текст поскорпулёзней. Попробуй попереставлять строки. Порой перемещение слов и строчек только «на руку» произведению. Вообще, стихи сперва похожи на младенцев: с ними надо много нянчиться. Но, повзрослев, они сами тащат нас вверх.
Порой на третьей стадии развития у автора появляется иллюзия могущества. Будто не он находит слова, а они – его. Однако вода ищет человека только во время наводнения, т.е. катастрофы. Это фантомное ощущение. Похоже третья стадия только пропуск через турникет словесности. Что там за стальными стержнями и стеклянной оградой? Глупо кичиться входным билетом неизвестно куда.
Самым неприятным качеством считаю – некое осознание «реализованного дара». «Мэтр» утверждает, что излагать нужно только так (как он!) Будто кто-то обладает шкалой способной измерить степень продвинутости автора. Этакая всемогущая линейка в кармане! Нет, и не будет никакого «самого лучшего стиля». Нелепо сравнивать Антарктиду с джунглями. Тем более странно, что это филологическое косоглазие проявляется порой у талантливых поэтов. Гордыня поистине – самый страшный грех.
Поэзия – преддверие Любви. Здесь мы тренируемся и обучаемся чувствовать по настоящему. Словесность – самая загадочная структура. Человек в 17 лет пишет удивительные тексты, а затем после 20-ти превращается в «середняка» с опустошённым сердцем. Такие примеры имеются и на Стихире. Превращения из ястреба в индюка – печальное зрелище. Какие-то клеточки стали работать по-другому. Если б я был богат, то произвёл бы исследование странной метаморфозы.
Искусство вообще не может быть линейным. Человек порой использует внутренние каналы, не подключаясь к внешним источникам. А потом в один прекрасный день они иссякают – синдром Рембо.
Словесность губит кажущаяся доступность инструментов: карандаш и лист бумаги. И вот бывшей домохозяйке уже «диктуют»…. И поэтому она отказывается править текст, не может идти против «высших сил». В каком-то смысле (вполне терапевтическом) я защищаю данный контингент. Пусть лучше марают бумагу, чем режут вены, пьют горькую или лупят ближнего топором по голове. Толпа зрителей выбежала на поле стадиона и «футболисты» как-то затерялись. Теперь за один только профессионализм, хотя это изначальное требование для публикации, хочется петь автору дифирамбы.
Пожалуй, назову причину прыганья рифм и галопа строчек…. Связь с жизнью,- назойливая, глубокая, непрестанная. Какой-нибудь дурацкий фонарь смотрит на Вас в вечернем окне, и Вы начинаете общение. Психиатры, где Вы? Мне кажется, что поэт прорисовывает невидимые соединения. Да Вы, батенька, картограф! Сложный мир нельзя объяснить и понять, используя общепринятые, заранее заготовленные обрезки слов оставшиеся нам от пап и мам. Пойдём дальше…