Памяти отца
И вот он умер. Враки, что ушёл.
Он в комнате лежал ещё три дня.
Все женщины надели чёрный шёлк,
Что соткан был из чёрного огня.
Из горя и из чёрного огня
Надели все и те, кто не скорбел
А он лежал похожий на меня
И был, как мел.
Монашка приглашённая читать
Молитвы по покойному отцу
Насколько можно утешала мать,
Что все приходят к одному концу
А он лежал, не жалуясь на слух,
Потерянный на варварской войне,
Среди привычных ко всему старух
В нелепом сне.
Он был другим. Не шёлковым ничуть.
Подранок, уцелевший под косой.
Он сорок лет растил железный путь
Его шлифуя стоптанной кирзой.
И сыновей растил. И верил в них.
Ругался часто, а теперь умолк…
Плывёт молитва, словно белый стих
И чёрный шёлк.