Я писала стихи до тебя,
Я буду писать их после.
Негодуя, страшась, и, конечно, любя,
Ответом на все вопросы.
Эта жизнь непроста как я и ты,
Неспроста повстречались судьбы.
Только после тебя столько пустоты,
Вот особенно до полудня.
Я хотела бы знать, что ты живой,
Что счастливый и добрый малый.
Но внезапно этой хмурой весной
Тебя просто совсем не стало.
Нажимаю, верчу с пулей барабан,
Отметая осколки веры.
Ты давал мне заряд, и шум, и гам,
А теперь вдруг все стало серым.
В своей яркости окружающий мир
Превосходит любые чувства.
Но протянутую тебе ладонь
Ты прими - и не прячь искусство.