Словно старая скрипка
В запылённом чехле,
Без оваций и криков
На забытом столе
Пролежала б веками,
Если только бы он
Золотыми руками
Не коснулся до струн.
Его пальцы с волненьем
На аккорды легли,
А потом с восхищеньем
Всё играли они.
До сих пор рефлекторно
Всё сжимает в груди,
И по телу повторно
Ток мгновенно летит.
Он ушёл, аккуратно
Положив всё на стол.
Он вернётся обратно,
Может, лет через сто…