Через жизнь прошила красной нитью
Твоя рука моё болезненное сердце.
Почти три года мы дышим общей пылью
Схожих миров, утопая в одном колодце.
Но кто ты для меня? Ты просто мой.
Во мне ты занимаешь привилегированное место.
Хотелось бы назвать тебя родной сестрой,
Но было бы подобно нашему инцесту…
Для этого и дружба стала какой-то бесцветной:
Сдаёт позиции, немощная, меняя форму.
Я буду видеть твой образ, такой же родной,
Но чувствовать буду себя по-другому.
И не отделаться мне от этих разрозненных мыслей,
Не загнать саму себя будет в рамки,
Когда мы обе будем прикрываться за ней,
А наши руки – тянуться в предчувствии ласки.
Прости, что так криво ложатся строки.
Наверное, внутри меня осколки кривых зеркал…
Я так хочу, чтобы вместе мы не были одиноки,
И чтобы никто из нас не страдал.