Я по себе скучаю часто
из деревушки под горой,
где несказанно был я счастлив,
и поднимался ввысь тропой.
Шумели ветры, а метели
мой вмиг заметали след.
О! как они мне надоели –
я ошибался!
Белый Свет
устроен, чтобы быть счастливым,
чтоб Родину свою любить.
Колышутся степные нивы,
и вьётся жизни нашей нить.
Я по себе скучаю часто
из детства в тихом далеке,
где был безумно счастлив, –
я ж в лодке плавал по реке.