Мостовая. Дождями облизан асфальт,
На витринах расплющены капли с небес.
Дирижируют улицей гомон и гвалт,
Отражая на лицах усталость и стресс.
Под чертогами Зевса стоит музыкант,
На трубе он играет мелодию сна.
Но не видят, бегущие мимо, талант,
Но не слышат, что им напевает весна.
Одиноко труба голосит в суете,
Заставляя аукаться стены домов.
Создавая пути для души в пустоте,
Для которых засветятся звёздочки слов.
Он играет одетый в надежду и плач,
Каждый день заплетая мелодию в вальс.
Никому не известный бродяга – трубач,
Он играет, играет, играет для вас.