Больной, раздетый и босой
иду в ларёк за колбасой,
ведь хоть от гриппа я ослаб,
нельзя рассчитывать на баб:
они коварны, похотливы
непримиримы к многожёнству,
стервозны, алчны и спесивы.
Когда б не тяга дать потомство,
и если б не гормонов прессинг,
мне б мир их был не интересен.
Не будь бы я рабом еды,
не знал бы с ними я беды,
не будь бы я рабом желания,
я б их держал на расстоянии.
Короче, что тут говорить -
себя могу лишь я винить:
когда б не прелестей их список,
я вряд ли был бы с ними близок.
У поэтичных оппонентов,
которые больны любовью,
увы, нет внятных аргументов,
бедняги склонны к пустословию.
И всех влюблённых голоса
наврядли мой заглушат разум,
я много мог бы написать,
ответив всем, и всё, и сразу:
какая б в жизни полоса
не наступала, знаю чётко -
всегда спасает колбаса,
самокопание и водка...