В серебристых бахилах, надутых для зимней погоды,
С хромотой от мозолей и дрожью в ногах,
Возвратился отец в наш июнь, в наши зрелые годы,
И заплакало детство в чужих облаках.
Подарил без стеснения запах дешёвых ночлежек,
Философил за "жись", "коммунизьм" проклинал.
Вспоминая о Боге, крестился - наш путь неизбежен
Уподобиться тем, кто отцов почитал.
Мы открыли майорские звёзды его на погонах,
И листали как Библию красный диплом.
И отца отпускал алкогольный смазливый бесёнок,
Постепенно размякло во взгляде стекло.
Он, конечно, продержится день, или даже полгода.
Нам ли, детям беды, и расклада не знать?
Расцветает июнь, но как-будто зима, непогода
Возвратилась, и снова печалится мать.