Проклятый маятник. Баланс снова нарушен.
То "гипер", то к "нулям" полёт.
И надо сесть, по полкам всё расставить,
А только смысл в том, что жизнь не ждёт.
Она, уйдёт: ты либо опоздаешь,
Работу выполнить, чтобы купить еду,
Либо в конце концов, свой маятник качая,
Не справишься и перейдёшь черту.
И я не знаю, лучше ли тянуть?
И возвращаться в призрачную норму.
Ведь с каждым приступом сложнее палку гнуть.
И мыслить адекватно, бодро, твёрдо.
Я не хочу обузой людям стать.
Кому нужна развалина тупая?
Депрессия... только стихи могу писать,
Пока внутри сирена завывает....
Я выберусь, скорее по привычке.
Ведь пропасть опыта длинною в 20 лет -
Это не пафос, и не боль в кавычках,
А мой проклятой слабости ответ.
Плыву... Строки кривятся, блекнут.
Остаться! Выжить! Не Уснуть!!!
А впрочем, нету паники, что верно.
В спокойствии спасенье-нужный путь....
Легчает. Действует защита.
Пусть не легко, но выберусь теперь.
Не велика цена за жизнь, ведь верно?
Забытый в поезде, со всем добром портфель...