"...Дымят костры, летают сотни птиц.
Кричит овца, жужжит оса невнятно..."
И. Бродский
Когда начнёт жужжать овца,
Ручей заблеет однозначно,
И зажурчит оса прозрачно,
И кровь отхлынет от лица.
И под ладонями доска
Зевнёт щелясто и смолисто,
И пируэт эквилибриста
Растает в воздухе. Тоска
Повиснет в капище пустом.
Заплачет дождь, стуча по веткам,
Как по бумажным этикеткам.
И тишина ворвётся в дом.
В неверном пламени свечи,
Немного вниз уже оплывшей,
Когда-то просто воском бывшей,
Заметны трещины в печи.
Но речь, конечно, не про печь.
Она потрескалась от жара,
За ней смотри, и жди пожара.
Игра вообще не стоит свеч,
Когда ручей скрестишь с осой,
Овцу нарядишь в волчью шкуру.
Ну, не изменишь ты натуру,
Питая волка колбасой.